Las madreselvas

Conocí a Ben-Hamín, a
bordo del Scotia, en un viaje que hicimos de Liverpool a Nueva York.
Estaba siempre sobre la cubierta envuelto en una especie de bata,
mostrando unas babuchas de tela tan extraña como la de la bata, con el
rojo tarbuch inclinado hacia atrás. No leía, pero meditaba; su
larga y rizada barba blanca le cubría la mitad del pecho, y sus grandes
ojos negros se escondían debajo de las cejas, tan largas y pobladas que
parecían dos alas de pichón blanco.

No sé qué negocio le trajo a Madrid, porque jamás le pregunté,
primero porque no me lo había dicho, y luego porque no me importaba;
pero éramos viejos conocidos, y venía a comer conmigo algunas veces a mi
casa, en la calle de Serrano.

Una noche, era en verano, le noté alguna preocupación, y durante
toda la comida pude observar que evitaba cuidadosamente el contacto de
las flores de madreselva que se colgaban fuera del ramo que adornaba el
centro de la mesa.

Picó esto mi curiosidad, y no era hombre de quedarme con la duda;
esperé que sirvieran el café, y cuando ya los criados se habían
retirado, le dije:

-Si no lo tiene usted por indiscreción, le ruego que me diga por qué le causan disgusto las flores de la madreselva.

-¡Oh! -me dijo-, no son las flores las que me repugnan; es toda la planta.

-¿Y por qué?

-Es una historia que nada tiene de secreta; por el contrario,
desearía que todos vosotros, europeos y americanos, la supieran; quizá
os sea útil

-Cuéntela usted, cuéntela usted -dijimos todos.

-Pues voy a complaceros, refiriéndoosla tal como la aprendí en un viejo manuscrito.

Ben-Hamín cerró los ojos como para reconcentrarse en sí mismo, e
inclinó la cabeza; la luz eléctrica daba a las canas de su barba el
brillo de la plata bruñida.

Aquella escena iba volviéndose solemne: el silencio en la calle era
completo, y como el comedor de mi hotel está en el piso bajo, entraba
por las abiertas ventanas en torrente el perfume de las azucenas del
jardín.

Transcurrieron así algunos segundos. Después Ben-Hamín alzó el
rostro, y más bien que como recordando, como leyendo un libro abierto en
el espacio, comenzó de esta manera su narración:

-En el nombre de Dios, clemente y misericordioso, cuenta Abu-Said
(bendígale Dios) que en los tiempos del profeta Mahoma (complázcase
Allah con él), los compañeros del Profeta, Alí, Abi-Talib y Jalid,
vencieron al rey Almohalhal, y después que llegaron los creyentes y
arrasaron la ciudad y cautivaron a sus habitantes, Jalid, el vencedor de
las batallas, encontró sobre un montón de ruinas, y en medio de
cadáveres de los infieles, a una niña que no tenía más edad que dos
años.

La niña no lloraba; abría sus grandes ojos negros, mirando pasar a
los vencedores y a los vencidos, y oyendo las maldiciones de los
descreyentes y las alabanzas de Dios. Jalid acercóse a la niña, y la
levantó y la puso delante de él en su caballo, y la sacó del combate,
procurando cubrir su desnudez con la banda de su turbante, porque la
niña era muy pequeña, y Jalid no quería cubrirla con ropas que
estuvieran impuras con la sangre de los infieles.

Cuando el Profeta recibió a Alí y a Jalid, que volvían vencedores,
abrazóles a sus pechos y besólos entre sus ojos; y Jalid dijo al
Profeta, mostrándole la niña.

-He aquí esta hija de una mala raza; pero que en mi casa crecerá
como hija y no como cautiva, porque apenas sabe hablar y ya pronuncia
las palabras terribles: «No hay más Dios que Alá, y Mahoma es su
enviado».

Y cuenta el narrador que así pasaron muchos años, y
la niña se hizo una doncella, y era tan hermosa como las más hermosas de
las hijas de los creyentes, y los hombres más ricos y los más valerosos
la pedían a Jalid para casarse con ella; pero ella nunca quiso casarse,
y siempre ponía plazos que nunca llegaron a cumplirse.

Pero tenía la doncella en sus ojos, y cuando pensaba que no la
miraba nadie, unos rayos de luz tan terribles, como si los encendiera
Haritsú, el enemigo de Dios y de los hombres; y pusieron a la niña de
nombre Halima, en memoria de la mujer que había criado al Profeta, y
seguía viviendo en la casa de Jalid, en donde no sobraban las riquezas,
pero llegaban las bendiciones de Dios y de su enviado.

Un día Omar, el terrible (bendígale Dios), que
ocupaba ya el trono del Profeta, vio llegar a Jalid con el rostro
descompuesto, y pintada la pena en su boca y el furor en sus ojos.

Y Jalid contó al sucesor del Profeta cosas terribles que había
descubierto en su casa: que en la noche le había parecido oír ruidos en
los aposentos de las mujeres, y que, inspirado por el Profeta, levantóse
de su cama y salió sigilosamente, y vio que una de las mujeres, vestida
de blanco, se separaba de la casa y caminaba apresurada; siguióla, y
atravesaron largo trecho hasta llegar a un cementerio, y allí la mujer
que había salido de la casa de Jalid se unió a un grupo de viejas lamias
y de espíritus malos, que comenzaron a profanar las sepulturas,
celebrando con los cadáveres el más repugnante de los banquetes. Y
cuando ya la luz del día estaba próxima, los malos genios y las lamias
desaparecieron, y la mujer, al regresar a su casa, cruzó delante de
Jalid, que estaba oculto, y Jalid conoció a la doncella Halima, de la
raza de Almohalhal (maldígalo por siempre Alá).

Omar oyó la relación y se indignó hasta lo más profundo de su
corazón, y saliendo con los de su séquito a un campo, hizo cavar allí
una sepultura y traer en seguida a la doncella Halima, y enterrarla viva
como castigo de su gran delito.

Porque la justicia de Omar era terrible, y no hubo piedad de su
hijo Abu Hasma cuando le hizo morir a fuerza de azotes por haber
cometido un crimen, y porque se cumpliese aquel versículo alcoránico que
dice: «Cuando la hija enterrada viva sea preguntada por qué crimen fue
muerta».

Pero el maldito Haritsú, enemigo de los hombres y de Dios, que una
vez tomó la figura de Salomón para engañar a sus súbditos, y que era muy
sabio y muy malo, dijo a la doncella cuando la enterraron: «¡Oh Halima,
no temas, que yo te sacaré viva y delante de tus enemigos!». Y cuando
la tierra hubo acabado de cerrarse sobre la doncella, Haritsú quiso
levantarla y sacarla a la superficie; pero la maldición del Profeta
pesaba encima como un mundo de bronce, y todos los esfuerzos del maldito
fueron inútiles, y a través de la tierra pasaban sólo las carnes de la
doncella como brotes de hierba, y entonces se convirtió en una de estas
plantas que llamáis madreselva.

Por eso siempre la madreselva se siembra sobre los sepulcros y
penetran sus raíces hasta llegar al cadáver, y cuando ya nada queda por
devorar, sino los huesos áridos y polvorientos, entonces también la
madreselva se seca y muere.

Por eso también no se necesita abrir un sepulcro para saber si se
ha consumido o no la carne mortal, y basta mirar la lozanía de la
planta.

Y acabóse esta leyenda en honor de Alá, que sobre todas cosas es poderoso y pone en todo el sello de su sabiduría.

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Las madreselvas

Vicente Riva Palacio

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