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que diluyen ingenuas campanas provinciales
en un aire inocente a fuerza de rosales,
de plegaria, de ensueño de virgen y de trino de ruiseñor, opuesto todo al rudo destino
que no cree en Dios. El áureo ovillo vespertino
que la tarde devana tras opacos cristales
por tejer la inconsútil tela de nuestros males, todos hechos de carne y aromados de vino.
Y esta atroz amargura de no gustar de nada,
de no saber adónde dirigir nuestra proa
mientras el pobre esquife en la noche cerrada
va en las hostiles olas huérfano de la aurora.
(¡Oh, suaves campanas entre la madrugada!)
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